L’appeau appelle
Le bruissement des elles,
Celles qui frôlent,
Celles qui enjôlent ;
L’appel apporte
Les feuilles mortes,
Celles qui se ramassent,
Comme dans une chanson,
De mon temps,
A la pelle ;
Pansons à tout va,
Sans réfléchir ;
Buvons le Scotch,Au goulot,
Sans s’étrangler ;
Travestissons les maux en petits bonheurs,
Tissons les mailles en fins connaisseurs,
Pour que de nos petites coupures,
Nous n’en payons trop cher,
Le prix …
JB